Refugo Verbal

XXVII

2012-01-03T09:27:00.000-08:00

Estou com hemorroida, ai!, que horroroso
Do maior bem da terra ser privado!
Pois não há no cagar mais nenhum gozo
Se se sangra no cu quando sentado!

Tentei de tudo! Um médico, um guru,
Um mago, um curandeiro, até um pajé.
Se cago dói! (ai!) como dói meu cu!
Ardido mais do que um acarajé.

(ai!) Como hei-de enfrentar meu existir
Se do conforto etéreo da cagada
Privado estou quem sabe até que dia!

(ui!) Antes perecer! Mourir! Mourir!
(ai!) Rasgue-se-me o ventre na facada!
Me enfiem uma espada na bacia!

Dissolução

2011-12-22T07:55:00.001-08:00

Como houvesses querido dar-me
Quanto sei que tu não tiveste
Dou-me eu mesmo a ti, vento agreste
Que ameaças despedaçar-me.

Cá estou, nu e sem alarme
Pra que sejas-me cancro e peste.
Faz'-me nada; e que quanto reste
Não mitigue, tampouco alarme.

E eu enfim, por ti liquefeito
Rio sem margem, sem vau, sem leito,
Não mais sendo, serei no entanto.

Grande Não que deflui do Nada
E do Nunca afluente. Estrada
A canto algum de nenhum canto.

Tradução: Victor Hugo - "Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne..."

2011-09-21T13:11:00.001-07:00

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

-x-

Sendo dia, amanhã, quando a plaga faz-se alva
Eu partirei. Bem vês, eu sei que tu me esperas.
Irei pela montanha, eu irei pela selva.
De ti, distante estar, mais tempo eu não pudera.

Eu irei, no pensar meu, os olhos fixados,
Sem nada ver além, sem som qualquer 'scutar,
Ignoto, curvo o dorso, só, braços cruzados,
E o dia, para mim, como a noite será.

Não terei olhos pr'áurea descida noturna
Nem às velas, ao longe, singrando à Harfleur,
E, então, quando chegar, porei sobre a t'a urna
Um buquê de azevinho bem verde, e urze em flor.

Breves comentários: 1) puristas torceriam o nariz para essa meia-rima esquisita faz-se alva/ selva (sei disso porque eu também o faria se não tivesse sido o autor), mas foi o melhor que eu consegui fazer sem inventar demais; 2) talvez seja de gosto duvidoso verter a rima Harfleur/fleur por Harfleur/flor mesmo. Mas como eu disse no outro post, Casemiro de Abreu rimava "mãe" com "tem" e é o poeta brasileiro mais popular que há.

XXVI

2011-07-30T12:30:00.001-07:00

Não temo a morte, o escuro, o fim, nem nada.
Apenas isto temo sob o céu:
No W.C., após uma cagada,
Me aperceber de que não há papel.

Pro Escuro, há Luz; à Noite, a Alvorada
Sucede sempre, dissipando o breu.
Mas quem cagou sem ter dado uma olhada
Perdido está, pois sem papel, fodeu.

Assim, cagar, que é coisa tão bonita
Terá levado um homem à desdita
Pior que o fim, a morte, a noite, o escuro!

Ó homens, atentai! Tende cautela!
Por mais que urgente seja a estrumela,
Olhai antes de ao vaso abrir o furo.

Poemas velhos

2011-07-29T09:49:00.000-07:00

Comentei aqui outro dia que encontrei uns poemas velhos na gaveta. A maioria deles integrou uma antologia que eu entreguei como trabalho de português no colégio. Obviamente há muita coisa vergonhosamente ruim que eu não vou transcrever aqui, mas me surpreendi com o fato de que um ou outro ainda me soa bem passável. Inclusive, minhas concepções estéticas já se estavam formando faz tempo, como ilustra "Autocrítica", poema que abria a antologia:

Minha poesia fede.
Ela exala um pútrido eflúvio daquela abjeta leviandade pueril cheia de [exageros
E de uma prolixidade pedante.

Tudo o que eu escrevo é fútil e é vazio.
Não me importa o conteúdo desde que caiba na métrica.
(...)
Minha poesia é uma grande merda.
Isso mesmo.
- Eme, ê, erre, dê, a. -
É o clássico por excelência da literatura fecal.

O tom da maioria dos poemas, no entanto, difere radicalmente deste primeiro. Predomina um sentimentalismo que misturava algo dos românticos brasileiros com uma certa saudade indefinida à Cecília Meireles, de quem eu provavelmente peguei a sintaxe pseudo-lusitana e o gosto por metros 'musicais':

Tu me vieste como canção
Ébrios fizeste meus ouvidos.
Tu te distanciaste-me então
Qual houvesses nunca existido.

Tu como uma nuvem me vieste,
Celeste aljôfar delicado!
Mas te pôs longe o vento agreste
Sem teres ao solo tornado.

("Soneto II")

Ó deixa o vento secar este pranto,
Pranto que da minh'alma unta os umbrais.
Deixa-me ouvir ouvir o seu tácito canto;
Deixa-me ouvir o seu planger loquaz.

("Soneto inglês")

A influência de Cecília é palpável em "Poeminha", que tem um certo lirismo melopeico mais sereno, diferente do desespero afetado dos outros poemas:

Vem tu, que és nívea, cá
A lua o é também.
O estrábico luar
É p'ra quem nada tem.

O sol a todos dá
O que dá a ninguém
Como as vagas do mar
Beijar a praia vêm.

e em "Passarinho", que era um poema meio boiola com um refrão que se repetia com pequenas variações de tempos em tempos:

Por que foges
Se vieste
Aplacar-me a solidão?
O que temes,
Ave agreste?
Pousa tu na minha mão!
(...)

Por que foges
Se vieste
Aplacar-me a solidão?
Teu intento
Esqueceste?
Por que foges, pois, então?

(...)

Mas eu sei, ave garrida,
Que tu tinhas de voar.
É teu papel nesta vida
Cortares, célere, o ar.

Voa então, ó passarinho,
Que é p'ra voar que existes;
Qual eu sou p'ra ser sozinho
E viver saudoso e triste.

Mas mesmo dentre essa série de poemas afetados de adolescente trevoso punheteiro há alguns que surpreendem. Como este "Soneto I":

Meu amor é abertura
Que houvesse louçã nogueira
Co'as suas raízes trigueiras
Infligido à terra dura.

Ele é qual chaga na pele
Que por mais que o tempo cubra
Deixa uma delgada e rubra
Cicatriz que não se dele.

Ele é qual um rio perene
Que em confins ínvios do mundo
Escondido a tudo jaz.

De ninguém a sede lene,
Mas é tão caudal e fundo
Que se secará jamais.

Há aí uma mistureba danada. Considerando o que eu andava lendo na época, certamente tem algo do Camões lírico, alguma coisa de Cecília (o tom equilibradamente melancólico e a redondilha) e uma ou outra coisa dos românticos ("louçã" é coisa do Casimiro, assim como esses símiles com plantinhas). De qualquer forma, este é provavelmente o melhor e menos mela-cueca de todos os sonetos que eu fazia nessa época.

Há um outro soneto (intitulado "Soneto" apenas) mais singelo de que eu não me lembrava e que me fez rir:

Esses lábios de relento,
Que cobrem teu sorrir lhano,
São qual se estendesse um pano
Que cobrisse o firmamento.

Mas eu bem sei o remédio
P'ra tal desconcerto ingente
(Que não pode a minha gente
Não ver o teu sorrir nédio!)

Vou morder os lábios teus
Até que não tapem mais
O teu riso gaio e ledo.

Pois não devem rubros véus
Fazer aos outros, jamais,
Do teu sorriso um segredo.

Ou este, decassílabo, que não integrou a antologia do trabalho, mas foi escrito a mão num verso do livrinho:

Se um sorriso não veste o meu semblante,
Deixai-o! É que entre suas vestes várias
Tem preferido a um sorriso galante
Dispor de mais discreta indumentária.

O seu estilo é sóbrio, moderado;
Mas não lhe falta bom gosto ou apuro:
Usa vestes que eu mesmo, com cuidado,
Teço co'o fio da tristeza e costuro.

Decerto preferis os grifes caros,
Esses sorrisos de linho, de seda,
De belos cortes, de vivo escarlate.

Mas não tomeis-me o rosto por avaro:
Não lhe cai bem veste por demais leda;
Deixai-o em paz! E a mim, seu alfaiate.

Também escrito no verso de uma página ficou este aqui:

Caminhando a ledos passos
Vens, por um campo de nardos;
Vêm tuas pernas, vêm teus braços,
Vêm teus belos olhos pardos.

Vem tua boca vespertina,
Vem também teu rosto amigo;
Vem teu riso de menina...
Só eu que não vou contigo!

e

Cuidei que do amor e de seus nocivos
Enganos, eu me fizera isento.
Mas, quanto mais dos teus olhos eu tento
Fugir, mais deles me torno cativo.

("Soneto")

e este aqui

Num dia claro e frio de maio
Fiz versos marrons como a terra que me circunscrevia.

E eram meus olhos astros
E meus pés eram brisa
E eu era fino e inócuo orvalho.

Transcrevi esse último só por causa do lance dos "versos marrons". Um prenúncio dos sonetos de merda?

Como o "Autocrítica", há alguns outros poemas que misturam verso livre irritadiço com vocabulário difícil, que era o meu penis enlarger quando adolescente. Por exemplo, "Crise de criatividade", um poema meio besta sobre falta de inspiração:

Não me vêm os versos.

O lápis, largado num canto,
Espera-me, qual concubina lasciva em leito que
[previamente perfumasse.
Chama-me e chama-me debalde.
Mira-me; não entende por que não lhe acode mais
O amante, quando o chama para junto de si.

Mas como eu haveria de explicar-lhe
Que não me vêm os versos?
(...)
Quoth the poet
Não me vêm os versos.

Tema que motivou um outro poema bem mais divertido do que esse:

Muniu-se o poeta da pena
A fim de escrever um poema
Marcado de gênio e de estro,
De estilo grandioso e eloquente.

Mas fugiu-lhe a musa - que pena! -
Contentou-se pois c'um poema
Vazio, idiota e canhestro
Que era uma besteira ingente!

("Poema nulo")

Há outros bem divertidos. "Mediocridade", por exemplo, que, guardadas as proporções, lembra um pouco Pessoa:

Eu sou um homem medíocre
De inteligência medíocre.
Também são estes meus versos
Completamente medíocres

Não sou alto, não sou baixo.
Não sou gordo, não sou magro.
Não sou feio, nem bonito:
Sou, tão somente, medíocre.

A mediocridade é tudo
E é ao mesmo tempo o nada
Como um bando de andorinhas
A voar pela alvorada.

(Esta rima é uma rima
Completamente medíocre.

E sou eu tão, tão medíocre
Que é também mediocridade
A única coisa em que
Excedo a mediocridade.

"A batalha", poema meio maluco, já demonstrava minhas tendências de versificação punhetística-parnasianesca-bestialógica:

Veio um bando de pintassilgos rubicundos
Enfrentar os melros tecnocratas do leste.
Vieram cá passarinhos de todo o mundo
Assistir ao épico litígio celeste!

Assumiu tal contenda a proporção exata
Das célebres batalhas de Homero e Virgílio.
A vitória pendia aos melros tecnocratas
Quando se viu no céu um inaudito brilho.

Rasgou os céus um enorme ser aquilino:
Tinha penas ígneas fulgentes como o sol.
Esquadrinhar não poderia o humano tino
Aquele falconídeo de cor de arrebol.

Terrível gancho então soltou a flama alada;
Tão forte que por toda plaga foi ouvido.
Eis que disse, quando já não se ouvia nada:
"Pássaros de merda, vocês estão fodidos!"

Enfim, chega. Fico por aqui pra vocês não perderem o respeito.

Tradução: "La Fontaine de Sang", de Baudelaire

2011-07-25T11:38:00.000-07:00

Fiz esta tradução hoje. Não sei se ficou lá essas coisas, mas certamente está bem mais literal do que as outras versões lusófonas que eu encontrei.

A fonte de sangue

Me parece, por vez, correr-me o sangue aos montes
Tal qual o soluçar ritmado de uma fonte.
Eu o escuto correr, num murmúrio estendido,
Mas tateio-me em vão, sem achar-me ferido.

Da cidade através, qual num campo cercado,
Vai os blocos da rua tornando insulados,
A sede saciando de cada criatura,
Colorindo lá e cá de vermelho a Natura.

Muitas vezes ao vinho insidioso hei pedido
Que dormente fizesse o terror que me mina:
Mais clara torna a vista, e a orelha mais fina!

Procurei, pois, no Amor, o dormir esquecido;
Mas o Amor me é senão uma agulhada cama
Para dessedentar essas pérfidas damas!

O original:

La Fontaine de Sang

Il me semble parfois que mon sang coule à flots,
Ainsi qu'une fontaine aux rythmiques sanglots.
Je l'entends bien qui coule avec un long murmure,
Mais je me tâte en vain pour trouver la blessure.

À travers la cité, comme dans un champ clos,
Il s'en va, transformant les pavés en îlots,
Désaltérant la soif de chaque créature,
Et partout colorant en rouge la nature.

J'ai demandé souvent à des vins captieux
D'endormir pour un jour la terreur qui me mine;
Le vin rend l'oeil plus clair et l'oreille plus fine!

J'ai cherché dans l'amour un sommeil oublieux;
Mais l'amour n'est pour moi qu'un matelas d'aiguilles
Fait pour donner à boire à ces cruelles filles!

Acho que meu único preciosismo foi traduzir donner à boire por dessedentar, quando eu podia ter usado o literal dar de beber sem prejuízo de métrica ou acento. Optei pelo verbo com regência direta pra evitar a elisão da preposição com sílaba tônica ('dar/ de/ be/ber/ a e/ssas/ pér/fi/das damas'). Não que não seja usual fazê-la, mas eu simplesmente não quis. Aliás, se não me engano, eu tinha usado o literal primeiro, mas mudei pra compensar o teor ingênuo e adolescente que me pareceu ter o pérfidas damas. O cruelles original foi mudado em pérfidas por razões de métrica e acento. Já a minha tradução de filles (moças) para damas, além da questão da rima, provou-se bastante acertada. As traduções inglesas que eu consultei depois são bem menos sutis que o original: traduzem filles por prostitutes e whores, sem eufemismos. Dama mantém essa ambiguidade original.
A primeira estrofe, aliás, talvez tenha sido a que ficou mais fiel. Traduzi
à flots por aos montes, que talvez não seja o melhor termo para algo líquido como sangue. De qualquer forma, a expressão em português tem um sentido mais genérico e a possiblidade da rima fez com que eu optasse por ela mesmo. De resto, algumas mudanças de contrução e vocabulário que não alteram substancialmente a ideia da estrofe: redução da oração por infinitivo eliminando a conjunção integrante (parece-me correr em vez de parece que corre); substituição do pronome possessivo (correr-me o sangue em vez de meu sangue corre); ritmados em vez de rítimicos (que tornaria meu verso disrítimico); estendido em vez de longo; achar-me ferido em vez de achar o ferimento etc. Busquei manter o esquema de rimas AABB, sem no entanto repetir as mesmas rimas na segunda estrofe, como é feito no original (sou poeta menor, perdoai!). É verdade que usei rimas imperfeitas ignorando os plurais; mas se Casimiro de Abreu podia rimar mãe com tem, eu, que sou muito mais modesto, rimo o que eu quiser da forma que eu quiser.
Da segunda estrofe, tenho que comentar uma coisa: traduzi champ clos por campo cercado, que é mais ou menos o que quer dizer literalmente. No entanto, em francês, champs clos são aquelas linhas de batalha em que aconteciam aqueles torneios - aquelas paradas em que os cavaleiros iam correndo com lanças de madeira, tipo naquele filme ruim pra cacete com o Heath Ledger oxigenado, sacam?

Como eu não tinha A MENOR IDEIA de como traduzir essa merda, deixei "campo cercado" mesmo, cujo significado pode ser perfeitamente avisado ao leitor incauto por uma nota de rodapé, resolvendo o problema. O hipérbato, que talvez lembre o Álvares de Azevedo em "Meu Sonho" ("Do corcel te debruças no dorso…/E galopas do vale através…"), usei-o por questão de métrica mesmo. Pensei em traduzir o
ilôts por ilhotas e transformar o campo cercado do verso anterior em cercada rota, mas desisti logo. Orgulho-me particularmente da minha tradução genial (modéstia à parte) de partout por cá e lá, que compuseram com colorindo uma aliteração bastante feliz.
Na estrofe posterior, o captieux do original virou insidioso (que são a mesma merda; tem até uma tradução inglesa que traduz como insidious) e joguei os verbos pro final, repetindo no terceto as rimas do primeiro quarteto (foi sem querer, confesso). Pensei em traduzir o oublieux por "oblivioso" e deixar o capcioso/insidioso no cabo do verso. No entanto, "oblivioso" não existe em português (apesar de existir no latim obliviosus, -a, -um, que originou o oblivious do inglês, oblivioso do italiano e o oublieux francês que encontramos no texto original também) e ia ficar meio invencionice. Da última estrofe, traduzi matelas (colchão) por cama, não só pra rimar com "dama", mas porque "colchão" é uma palavra feia pra caralho. Não ia funcionar.

XXV

2011-07-08T11:13:00.000-07:00

Hoje estava revirando minhas gavetas e encontrei uns poemas que eu escrevia com 15, 16 anos. Entre eles, esta jóia rara de que eu me havia completamente esquecido e que não sei por que nunca figurou entre os meus sonetos de merda. Digo isto porque este foi primeiríssimo a ser escrito, antes mesmo de eu pensar em fazer um livro de sonetos de merda. Trata-se do "Soneto do banheiro masculino", feito durante uma aula entediante de Física no meu segundo ano de colegial (em 2007, portanto) e imediatamente escrito na parede da segunda cabine do banheiro masculino do edifício Maffei da ETESP (vou passar lá qualquer dia pra ver se ele ainda existe).

No banheiro masculino
Há, na parede, palavras
Sobre queimação de sino
E outras putarias bravas.

Esses textos sodomitas
Que se veem por toda a parte
São do banheiro a desdita,
Da sujeira, baluarte.

Ante a sordidez verbal
Que cobre o banheiro todo
- termos feios como "pau",

"caralho", "buceta", "fodo"... -
fiz estes versos sapecas:
Lê-os enquanto defecas.

XXIV - Scitum caca

2011-06-16T10:31:00.000-07:00

Cagar, atividade de erudito
Profundíssimamente dialética.
Leitora, se te fazes 'inda cética
Explano, pr'a que entendas o que hei dito.

Por Tese, toma o pão e o café preto
Do desjejum (ou leite com Nescau);
A Antítese é o suco estomacal
E a Síntese, o que sai-te pelo reto.

Bem vês quão instrutivo é o cocô!
Da humana mente desde o alvorecer
Ensina-nos pensar seu ciclo etéreo.

Não tens, p'ra sábia ser, de ler Foucault.
Caga e reflete. Hás de compreender
O Mundo, seus Segredos, seu Mistério.

XXIII

2011-05-19T10:11:00.000-07:00

"Eu odeio cagar fora de casa" -
Me intriga que se pense desta forma.
Quando sinto me arder o bucho em brasa,
Não tenho qualquer regra ou qualquer norma.

No mato, na casinha, no penico...
Cagódromo nenhum me desagrada.
E sinto-me tão bem! Me sinto rico!
Sou como um rei! O mundo é mi'a privada!

Ó vós que, pra cagar, fazeis cu doce;
Que não viveis sem Glaide ou papel Neve:
Quão chata e fria a vida ser vos deve!

Inverno! Noite! Céu em que o sol pôs-se!
Pois vós não conheceis o doce encanto
Que tem poder cagar em qualquer canto!

XXII

2011-03-30T13:14:00.000-07:00

A uma pessoa que eu detesto.

Quando o Maior e mais ilustre de Florença
Fez sua Commedia, pôs-lhe um rol bem detalhado
(Co' Engenho incrível e tremendo, co' Arte imensa),
Dos grãos suplícios com que o Céu pune o Pecado.

Mas se esqueceu o grande Dante de outro Giro
Que um Erro atroz com Dor punisse, e com trabalho.
O proceder nefando ao qual eu me refiro
É o dessa gente puxa-saco pra caralho.

Sim! Tu, vadia gorda escrota aduladora,
Que as bolas puxas a qualquer por benefício,
Pra tal suplício, tu irias sem demora!

Sim, lambe-cu inveterada! O teu ofício:
Mamar no ânus de Satã qual numa teta
Comendo a capirota merda sem careta!

XXI

2011-01-14T09:46:00.001-08:00

Tem dia que eu cago mole,
Tem dia que eu cago duro
(Não é a gente que escolhe).
Tem dia que eu cago escuro,

Tem dia que eu cago claro.
Tem dia que é diferente
(Mas isto é bastante raro):
Não cago absolutamente.

Mas nada é melhor que quando,
Depois de cagar bonito,
Passo-me o papel e... nada!

Queda níveo, venerando,
Puro, sem qualquer detrito,
A despeito da cagada.

XX

2010-11-19T10:44:00.000-08:00

Quando o peido vem molhado
E um quentinho a gente sente,
É preciso ter cuidado,
É preciso ser valente.

Quem relaxa numa dessa,
Não faz força, não se breca
- Salvo a providência impeça -,
Sempre caga na cueca.

É preciso ser tenaz,
Resistir estoico e bravo
À urgência flatulenta.

É gostoso soltar gás,
Mas comete grande agravo
Quem a si mesmo excrementa.

XIX

2010-07-27T22:38:00.001-07:00

Há quem duvide que defeito ou chaga
Qualquer a amada tenha. Que infeliz!
Petrarca, tua Laura também caga
E caga, Dante, a tua Beatriz.

Por mais que tenha aquela que te afaga
A bunda cheirosinha como anis,
No vaso são iguais a puta-paga,
a dama, a cafetina, a Sandy, a miss.

E direi mais, sim, direi mais, seu moço:
Não muito o anal calibre influi em quão
Espesso e volumoso é o tolosso.

Cus bem pequenos há que, não obstante
Do raio a estreiteza, e a dimensão,
Competem na estrumância co'o elefante.

XVIII

2010-06-29T22:55:00.000-07:00

Corsário ebâneo, gastrorretirante;
Castanho nauta, restos do que foi;
Bolão amorfo, intestinal infante
Marrom e suntuoso como um boi!

Ó meu cocô, que intrepidez tremenda
Mostrais quando a encanação vós vades
Abaixo! Sois qual Odisseu na lenda
A velejar 'través das tempestades.

Oh! Dado fosse qu'eu, qual vós, ó fezes,
Assim fosse arrojado e resoluto
E avante fosse sempre sem fraquejo.

Ah! Não temer jamais quaisquer revezes
Que nos atire o Fado, aquele puto,
Como fazeis, ó merda, é o que desejo.

XVII

2010-05-20T19:40:00.000-07:00

Amor da minha vida! Ó vem! Me deixa
Cagar nesta tua boca qual orvalho
Molhada; e ver o teu olhar de ameixa
Tremer enquanto meto-te o caralho!

Amor, me deixa untar teu corpo todo
Co'aquilo que engendrei no duodeno;
Ah, deixa-me o teu corpo já moreno
Mais 'inda amorenar co'esse meu lodo.

Ah, quero te foder the whole night thru'
Assim tingida com fecal pigmento,
Sem nem notar da aurora o belo advento;

Te quero ver comendo a minha bosta,
Extática, com cara de quem gosta,
E então dormir sem nem limpar meu cu.

XVI

2010-04-27T06:42:00.001-07:00

Quando eu bebo p'ra caralho,
Eu me torno obus fecal;
Fica assim toda em frangalhos
Minha flora intestinal.

Mas me não sai nada duro,
Nada firme ou ortomorfo.
Sai-me pelo magno-furo
Qualquer coisa que nem gorfo.

Mal dá tempo que eu me sente
E já vem, incontinenti,
Um marrom fluido e não denso.

Sempre causo grandes danos,
Pois não cago stricto sensu,
Antes mijo pelo ânus.

XV - Καλεπα τά καλα

2010-03-28T23:04:00.000-07:00

Tem dias em que sinto-me tão mal,
Tão ruim, tão lixo, quase tendo um treco,
Que só melhora mesmo o meu astral
Se sento na privada e lá defeco.

Mas não é qualquer tipo de cagão:
Só vale aquele que é um exercício.
Pois, como bem diria-nos Platão,
É belo, muito belo o que é difícil.

Há que gemer, suar p'ra mais de hora!
Bem mais gratificante é a cagada
Se a louça só a custo a merda borra.

Por isso aqui eu sento e me contorço
Até que tanja o fundo da privada
Algum cocô nervoso e troppo grosso.

XIV

2010-02-15T19:16:00.001-08:00

Tu me dizes que eu sou feio,
troglodita e beberrão;
que meu copo vive cheio,
que eu sou duro como o chão.

Sem embargo, minha amiga,
eu bem sei o que tu sentes:
não importa o que tu digas,
tu me queres loucamente.

Quando cagas à noitinha
refletindo sobre o mundo,
eu bem sei por quem suspiras.

Sei que tu, bem lá no fundo,
Sonhas ser um dia minha
E lamber a minha lira.

XIII

2010-02-12T18:50:00.000-08:00

Aproveitando o clima carnavalesco, fiz este soneto a pedido do André.

Dia desses, Carnaval,
cabreiríssimo da vida,
ao desfile, na avenida,
fui e lá mostrei meu pau.

Mas com'isso 'num bastô'
para o meu desenfastio,
Agachei no meio-fio,
agachei e fiz cocô.

E pr'à troça pôr um fim,
E acabar com meu spleen,
Fiz foi um'obra de arte.

Sim, leitor, pra terminá-la,
Empossei-me do estandarte
E empalei o Mestre-Sala.

XII

2010-01-22T10:03:00.000-08:00

S'um dia cair-me o cu,
Mata-me e lança-me ao mar.
Acaso hás de querer tu
Qu'eu exista sem cagar?

Amigo, se tal desdita
Um dia sobrevier-me,
Sem dó me esfaqueia a derme!
Faz'-me beber chá de fita!

Mas vê! Antes de jogares
Meu corpo inerte nos mares,
Minhas vísceras retira;

Faze buchada com elas,
Põe croutons, sal, beringelas,
E serve ao molho caipira.

XI

2009-12-20T07:42:00.000-08:00

πάντα χωρει καί ουδέν μένει*
Heráclito

Que importa quanto faça cá o homem?
Como diria o de Cinoscefale**,
Sonho de sombra é! Que quer que fale,
Estude ou faça, morre; e os vermes comem.

A bela amada por quem tu te agitas
Um dia não será que uma carcaça.***
No mundo tudo morre, tudo passa;
É tudo inútil e vão! Omnia vanitas!

Até mesmo essa pizza de palmito
De cheiro bom, de aspecto tão bonito,
Será cocô fedido, amorfo e feio.

Agora já fizeste essa cagada.
Mas nada importa! Larga os teus anseios
E vê se pede logo outra rodada.

* - "Tudo se movimenta, nada permanece."
** - Píndaro. Sim, olhei no Wikipedia pra descobrir que ele veio desse tal lugar chamado Cinoscefale.
*** - Sim, roubei isso do Baudelaire. Aproveitei e fiz um galicismo sintático idiota pra combinar.

X

2009-12-17T21:18:00.000-08:00

Ó vida. Ó azar. Ninguém me quer.
Ninguém me ama. Vou comer cocô.
E com Nescau. Talvez c'uma colher
Vá parecer até petit gateau.

Ó céus. Que dor estou sentindo no
Meu peito por não ter ninguém ao lado.
Eu sinto-me qual se Átila, o Huno,
Tivesse-me co'a lança trespassado.

Meu Deus, como essa coisa ficou gay!
Mas que merda de quartetos eu fiz?
Não os compus; eu antes os caguei.

Melhor jogar 'sa porra na privada
Com todos os meus versos pueris
E nunca mais tentar escrever nada.

IX - Nel Mezzo del cocô

2009-08-03T17:54:00.000-07:00

Olavo Bilac, poeta parnasiano, autor do Hino da Bandeira e um dos responsáveis pelo alistamento militar obrigatório (filho da puta!), tomou emprestadas, para nomear um de seus mais famosos sonetos, as primeiras palavras da Divina Comédia, de Dante Alighieri:

Nel mezzo del camin de nostra vita

mi ritrovai in una selva oscura

ché la diritta via era smarrita.

A meio caminhar de nossa vida
fui me encontrar em uma selva escura:
estava a reta minha via perdida

(Tradução de Italo Eugênio Mauro.)

Nel mezzo del camin de sua vida (meia-idade), Dante se encontra em uma selva oscura (um desvio da virtude/moral cristã), estando a sua diritta via smarrita. (Razão pela qual ele empreende a viagem metafísica marota pelo Inferno/Purgatório, espécie de alegoria da ascenção espiritual, até encontrar, no Paraíso, sua musa Beatrice, uma mulher que ele viu duas vezes na vida quando era criança. Tsc, tsc.) Vamos para o Bilac:

Nel mezzo del camim...

Cheguei. Chegaste. Vinhas fatigada
E triste, e triste e fatigado eu vinha.
Tinhas a alma de sonhos povoada,
E a alma de sonhos povoada eu tinha...

E paramos de súbito na estrada
Da vida: longos anos, presa à minha
A tua mão, a vista deslumbrada
Tive da luz que teu olhar continha.

Hoje segues de novo... Na partida
Nem o pranto os teus olhos umedece,
Nem te comove a dor da despedida.

E eu, solitário, volto a face, e tremo,
Vendo o teu vulto que desaparece
Na extrema curva do caminho extremo.

É um soneto do caralho, sem dúvida. Os parnasianos podem ser frequentemente um pé no saco com aquele tecnicismo estéril, mas o Bilac tem alguns poemas muito bons, entre os quais este clássico. No entanto, não consigo refrear meus instintos escatológicos de destruir as grandes realizações estéticas da humanidade. Eu tinha que destruir este poema também. E ei-lo, na sua versão fecalizada:

Nel mezzo del cocô

Caguei. Cagaste. Comeras rabada
E também rabada comido eu tinha.
(Além do feijão, pão de queijo, empada,
Sorvete, filé, pudim, dobradinha.)

Ah, cagas tão cheiroso, ó minha amada!
Florais eflúvios vêm da tua bundinha
Com cheiro do Parnaso! De alvorada!
De bala de hortelã! Cravo e salsinha!

Mas eis que a privada está entupida!
Aperto a descarga, a merda não desce;
Ri-se de nós, escarninha, a bandida!

Monoftalmo gigante, Polifemo
Fecal! Por favor, atende-me as preces!
Sai pelo cano, tolosso do Demo!

Tradução: "À une passante", de Charles Baudelaire.

2009-05-29T10:37:00.001-07:00

Fiz uma tradução do famoso soneto do Baudelaire, A une passante. (Depois eu percebi que umas das minhas mais geniais soluções pra traduzir as rimas tinham sido insconscientemente roubadas da outra tradução que eu conhecia , mas foda-se.) Enfim, seguem o original em francês, a minha tradução marota e a tradução do outro cara (não sei de quem é):

Original:

La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d'une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l'ourlet ;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l’ouragan
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair… puis la nuit ! — Fugitive beauté
Dont le regard m'a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?

Ailleurs, bien loin d'ici ! trop tard ! jamais peut-être !
Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
Ô toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais !

Minha tradução:

A ensurdecente rua em torno meu uivava.
Longa, esguia, em grande luto, dor majestosa,
Passou uma dama, de uma mão faustuosa
Que a barra e a bordadura erguia e balançava;

Nobre e ligeira, com sua perna estatual.
Eu lhe bebia, qual demente embasbacado,
Do olho, plúmbeo céu, genitor do tornado,
A doçura fascinante, o prazer letal.

Um clarão... e a noite! - fugitiva beldade
Cujo olhar renascer, de repente, me fez,
Não te verei mais eu senão na eternidade?

Alhures, bem longe e tarde! Jamais, talvez.
Pois não sei onde vais; tu ignoras mi'as vias,
Ó tu que eu teria amado! Ó tu que o sabias!

Tradução do outro cara:

A rua em torno era um frenético alarido.
Toda de luto, alta e sutil, dor majestosa,
Uma mulher passou, com sua mão suntosa
Erguendo e sacudindo a barra do vestido.

Pernas de estátua, era-lhe a imagem nobre e fin a.
Qual bizarro basbaque, afoito eu lhe bebia
No olhar, céu lívido onde aflora a ventania
A doçura que envolve e o prazer que assassina.

Que luz... e a noite após! - Efêmera beldade
Cujos olhos me fazem nascer outra vez,
Não mais hei de te ver senão na eternidade?

Longe daqui! Tarde demais! nunca talvez!
Pois de ti já me fui, de mim tu já fugiste,
Tu que eu teria amado, ó tu que bem o viste!

VIII

2009-05-11T14:36:00.001-07:00

Eu ia andando todo gaio e ledo,
Compondo algum poema aqui na mente;
Cortei caminho sob um arvoredo
Que me guardava um belo de um presente:

Tinha um cocô no meio do caminho,
No meio do caminho um coco tinha.
(E não, leitor, não era uma bostinha,
Era maior que o de um leão marinho!)

Fiquei c'o tênis todo esmerdolado.
"Caralho, musa, vai tomar no cu!",
Bradei, "te canto em todo canto e tu

Me aprontas uma destas? Mas que merda!"
E os versos que fazia, pus de lado,
Que é isso que quem canta a Bosta herda.

Dedico este ao André, que me deu a idéia da alusão ao Drummond e a rima magistral de merda/herda, way better que a merda/Thiago Lacerda em que eu tinha pensado.

VII

2009-03-25T13:31:00.000-07:00

Estava Newton a cagar um dia
- A história da maçã não é verdade! -
E, vendo que o cocô pra baixo ia,
Depreendeu as leis da gravidade.

Beethoven, gênio inquieto, quase insano,
Estava ao seu cocô dando um deslize
Quando saiu correndo pro piano
Sem nem limpar-se e compôs "Für Elise".

Até Rodin, o famoso escultor,
Mimetizou a hora de cagar,
Que tanto inspira, no seu "Pensador".

Pois tudo quanto é saber e pensar;
Ciência e arte; e tudo quanto é fino
Tem muito a agradecer ao intestino.

VI

2009-03-22T13:29:00.000-07:00

Era uma manhã de abril.
Eu fiz um cocô tão lindo!
(Parecia do buril
de Michelangelo vindo.)

Tão simétrico e assente!
Foi minha obra-prima mor.
Parecia um presidente
Lá do monte Rãchimor.

Tirei foto, pus em fita;
Tatuei no meu pescoço,
Desenhei até no teto.

Quando em casa vem visita,
Sempre mostro esse tolosso
Que herdarão de mim meus netos.

V

2009-03-20T23:34:00.000-07:00

Não tenho amigos, não tenho dinheiro,
Eu sou um pária, um ninguém, um bufão.
Tudo o que tenho está neste banheiro
Com azulejos de cor de salmão.

Cá passo dezesseis horas por dia
- É minha Arcádia dois-metros-por-três -
A compor odes, hinos, elegias,
E esses sonetos que ora, leitor, lês.

Lá minha vida já não tem sentido:
Sem excremento, o prazer não existe
- É tudo caos, tudo frio, tudo triste.

Cá, no banheiro, me sinto acolhido.
Viva a privada, melhor que qualquer
Homem, cachorro, boneca ou mulher.

In memoriam

2009-03-17T15:23:00.000-07:00

Hoje vim aqui ligar a Internerds para entorpecer um pouco meu cérebro e descubro que o maior ícone tupiniquim da pederastia televisiva foi pro saco! Já era, vestiu o paletó de madeira, foi ver a grama crescer do outro lado; faleceu, morreu... enfim, como preferirem. Clodovil est mort, mesdames et messieurs. E não virou purpurina.

Senti-me na obrigação, como grande poeta e homem sensível das letras que sou, quase um Victor Hugo brasileiro, de escrever um sonetinho In memoriam, um requiem poético para esse grande ícone que nos deixará saudade. Segue o poema:

O seu Clodovil morreu!
Morreu o seu Clodovil!
(Antes ele do que eu.
Foi pra puta que pariu.)

Morreu Clodovil Hernandes:
Com o seu corpo sem vida
Vão fazer carne moída
E distribuir nos Andes.

Vai feder no seu esquife,
Virar comida de verme,
Nunca mais abrir o olho.

(Também vou querer um bife
Feito do seu corpo inerme
E cozinhar com repolho.)

-x-

Vai-te em paz, Clô, velho saravá!

IV

2009-03-12T16:02:00.000-07:00

Estava eu versejando na privada
E compunha um soneto muito belo.
- Que rimas, que linguagem apurada! -
Até Camões ficava no chinelo.

Pus no papel dois ótimos quartetos;
Depois veio um terceto do caralho.
"Mas três versinhos cá no papel meto",
Pensei, "e terei um soneto infalho."

Mas, Oh, vida! Oh, azar! Não me foi dado
Por Musa terminar a poesia!
(Mesmo sentado lá por todo o dia...)

Fiquei sem meu soneto e todo assado.
Não consegui sequer limpar a bunda.
Em meu peito terrível dor abunda.

III

2009-03-03T16:49:00.000-08:00

Melhor hora não há para a escrita
Que a do sacrossantíssimo excremento:
Érato acode, mal no trono sento,
E versos quintessenciais me dita.

Homero, ao escrever sobre a iracunda
Vida de Aquiles, 'tava no banheiro;
Virgílio, sobre o romano primeiro,
Compôs versos quando limpava a bunda.

Todo grande versejador além
De alguém que escreve, é alguém que muito excreta.
Eram assim Petrarca, Byron, Dante...

Saibas, leitor, que o dom de escrever bem,
De versejar... enfim, de ser poeta
Resume-se a evacuar bastante.

II

2009-02-26T18:54:00.000-08:00

Cagar é algo muito interessante,
Cagar é a coisa mais legal que existe.
Ontem caguei uma peça de Liszt;
Hoje caguei um poema de Dante.

Nesta vida terrena não há nada
Que se lhe possa comparar, oh não!
Nenhum prazer, arte ou amor é tão
Satisfatório quanto uma cagada.

Vaguei, vaguei, vaguei por todo canto
Sem, no entanto, encontrar felicidade;
(Em coisas muitas, em prazeres vários!)

Até que encontrei cá meu acalanto!
Não há nada melhor, eis a verdade,
Que um confortável vaso sanitário.

Textículo

2009-02-24T20:59:00.000-08:00

Andava como se quisesse sorver tudo aquilo: os sorrisos, a música, a sublime impalpabilidade etérea, quase onírica, daquela noite crivada de luzes. De repente teve um alumbramento: tudo - não só aquele instante, mas todos quanto vivera, isso sim! -, tudo era um mero prelúdio para a sinfonia que se haveria de tocar; era o primeiro verso do soneto; era o primeiro raio de luz que violava o negrume impúbere da noite, anunciando uma nova e esplêndida aurora

100 sonetos de merda

2008-11-19T13:29:00.000-08:00

Decidi escrever um livro de sonetos. Vou chamá-lo de 100 sonetos de merda. Primeiro porque todos vão abordar mais ou menos o curioso e inextrincável universo dos coliformes fecais. E depois porque a minha produção poética é de gosto bastante duvidoso. Este aqui saiu ontem, de madrugada, sentado no trono:

Em vez de a dor que me trazes
Desbaratar "c'umas Brahma",
Faço co'o fígado as pazes,
Que por descanso ele clama.

Antes cá, no papel, meto
A dor que sinto na pele;
Talvez eu faça um soneto
E limpe a bunda com ele.

Gostei! Farei isto agora!
(Que me perdoe Petrarca...)
E então, a ti, sem demora:

"Fiz um soneto. Quer's vê-lo?
Eu vou mandar-te por carta.
Tomara gostes do selo."